martes, 16 de febrero de 2016

La luz del callejón - Camilo de Ory


La Asociación del Diente de Oro tiene el gusto de recibir en La luz del callejón a uno de los poetas más irreverentes del panorama literario de nuestro país. La cita, como siempre, en La Expositiva (c/ Cárcel Alta, 7).

Camilo de Ory

Lunes, 22 de febrero de 2016
21.45 horas

Presenta: Erika Martínez



Camilo de Ory (Segovia, 1970) es autor de los poemarios Lugares comunes (Pre-Textos,2006, VII Premio Internacional Emilio Prados), Sopa de sobre (Ediciones del 4 de Agosto, 2009), Por qué sólo beso a estatuas (Renacimiento, 2009, II Premio Internacional Francisco Villaespesa), Una ocasión perdida (Miguel Gómez Ediciones, 2012) y Errores de compás (Origami, 2015), la novela Osos en bicicleta (Boîte en cartón, 2016), el libro de relatos Cosas con la lengua (Arguval, 2002), la recopilación de textos periodísticos Dios y otros artículos (Hipálage, 2009) y el volumen de aforismos 300 (El Gaviero, 2012).

Y para hacer llevadera la espera:

Era la anatomía

Por dentro somos negros,
el corazón, las tripas,
los recovecos íntimos:
jamás entró la luz ahí,
nunca esclareció un rayo
las cosas y posó
su dedo en un color de la paleta.
Un pulmón sano es negro,
tan negro como lo pueda
llegar a ser el de un
fumador inveterado.
Tu corazón, amor, es negro,
y no cazas en África elefantes
ni tocas blues en un tugurio
con humo y con el resto
de los aditamentos de rigor.
Oscuros seres somos, y tan sólo
la herida que se abre nos revela
de algún modo irisados
y pinta blanco el hueso,
aproximadamente rojo el músculo.
Otorga el cuerpo,
o a la parte de éste que ha quedado
bendita por el golpe y por la sangre,
cualidad de cuerpo imaginario,
y deja que se acerque al ideal.
Es en la autopsia,
si es que nuestra forma
de muerte da lugar a que la haya,
cuando el forense, ahora
ya despreocupado de cuidar
que se mantenga estanco
el humor de la vida,
abre con alegre bisturí
la caja que se dice que es el tórax
y da entrada y salida a los colores:
la muerte, así la feria, nos redime,
y nos caracteriza, da al adentro
la apariencia real de lo de afuera.
Va la luz
y enciende las estancias de la casa
que nunca por completo viera nadie
iluminada y franca. Le concede
tono a la piel interna, como un niño
que llenara, novato y aplicado,
un dibujo del cuaderno escolar,
tratando de no salir del borde.

lunes, 1 de febrero de 2016

La luz del callejón - Antonio Jiménez Millán


La Asociación del Diente de Oro tiene el placer anunciar la lectura de uno de los grandes poetas nacionales actuales, un poeta granadino que llega desde Málaga para acompañarnos en esta edición tan especial de La luz del callejón. Será como siempre en La Expositiva (c/ Cárcel Alta, 7).

Antonio Jiménez Millán

Lunes, 8 de febrero de 2016
21.45 horas

Presenta: Ramón Repiso




Antonio Jiménez Millán (Granada, 1954) es catedrático de Literaturas Románicas en la Universidad de Málaga. Ha publicado los siguientes libros de ensayo: Los poemas de Picasso (1983); La poesía de Rafael Alberti 1930-1939 (1984); Vanguardia e ideología (1984); Entre dos siglos. Estudios de literatura comparada (1995); Promesa y desolación. El compromiso de los escritores de la Generación del 27 (2001); Poesía hispánica peninsular (2006). Ha realizado ediciones de la obra literaria de Pablo Picasso, Louis Aragon, Luis Cernuda, Manuel Altolaguirre, Joan Margarit y José Manuel Caballero Bonald. En 2009 fue comisario de la exposición y autor del catálogo Antonio Machado. Laberinto de espejos (Centro Andaluz de las Letras).
Entre sus libros de poemas cabe destacar Ventanas sobre el bosque (Madrid, VIsor, 1987); Casa invadida (Madrid, Hiperión, 1995); La mirada infiel. Antología poética 1975-1998 (Diputación Provincial de Granada, 2000); Inventario del desorden (Madrid, Visor, 2003) y Clandestinidad (Madrid, Visor, 2011). Ha recibido los premios internacionales de poesía "Federico García Lorca" en 1976, "Rey Juan Carlos I" en 1986, "Ciudad de Melilla" en 2002 y "Generación del 27" en 2010.
Fue profesor invitado en las universidades de Rennes (Haute Bretagne) y Aix-en-Provence.


Y como anticipo un poema del último libro, Clandestinidad (2011):

Hotel Ladrón del Agua

A Joan Margarit

Las ramas de los plátanos, sobre el pretil del río,
llegan al ventanal con un aire de invierno.
Este rumor de agua se parece al pasado
que se filtra en la noche al ritmo de la lluvia.
Me pregunto si es ésta mi ciudad,
si era yo quien subía por las sendas del bosque,
quien cruzaba los puentes
cerca de las murallas y del frío
que ahora me resulta muy extraño.
Alguien se mueve
detrás de la ventana iluminada
de la casa de enfrente,
y yo también podría estar al otro lado,
pero no: sólo soy
el viajero que firma en recepción,
el ausente que nunca terminó de marcharse.