La luz del callejón - Carlos Allende

La Asociación del Diente de Oro tiene el placer de invitarles a una nueva edición de su ciclo La luz del callejón. En esta ocasión, con la presencia de un joven poeta granadino que maneja con soltura los entresijos de la poesía. Como siempre en La Expositiva (C/ Cárcel Alta, 7).

Carlos Allende

Lunes, 9 de abril de 2018

21.30 horas

Presenta: Ramón Repiso

Carlos Allende (? - 2054) nació en Granada. Murió por causas artificiales. Narrador y poeta. Escribió mucho. Publicó poco (o nada). Lo antologaron en Pero yo vuelo (Ediciones en Huida) junto a la más ¿joven? poesía granadina, en Granada no se calla (Esdrújula Ediciones). Decía pertenecer a la asociación literaria El vaso roto, a la editorial independiente Ediciones Paralelo y al colectivo artístico Hidden St.; no se han podido verificar esas informaciones. Estudió Filología Hispánica en la Universidad de Granada y se doctoró summa cum laude en la misma con una tesis titulada Máquinas de escribir y procedimientos de la normativa epistemológica. Ganó algún premio literario de segunda división. Hasta el momento presente —el falaz constructo al que llamamos hoy— ha escrito seis libros, La raíz del grito es un primer libro no-inédito. O no. 

Escalera 

Te he visto desde un ángulo improbable.

Munir Hachemi

Setenta años después 
 —o cien o diez o nunca— 
bajas desnuda por las escaleras,
tu cuerpo es lo que queda, es tu cuerpo
         no el mío ni mi sangre;
son esos libros a tu alrededor;
qué más da Génova o París, Madrid
o Granada o todos tus dedos quietos
tocando el pasamanos distraídos,
qué más dan
si mañana —si nunca— bajarás
por estas escaleras
                        —por ningunas—,
si me quedaré allí
donde caiga mi sangre
            a esperar para ver
                       a tu cuerpo arrastrarse
                                               a tus ojos venir
                                                            a tu sexo invulnerable ganar.

Ya han pasado setenta y cinco años
y despierto y no estás:
               la ciudad el D. F. o da igual Buenos Aires
                           tal vez Dallas Granada tal vez quizá Madrid
quizá sólo era un sueño
puede que la memoria destrozándome
la última oportunidad de los años,
despierto y no te miro:
            ahora lo sé era Nápoles,
y ha destrozado todo:
los papeles, mis gafas,
tu cuerpo, el mío, tus ojos no,
              lo demás,
                         pero tus ojos no.